Incursão*

Toca o despertador - daqueles antigos, com sininhos. Ainda é noite, mas as luzes de casa já estão acesas: é hora de sair - viajar.

A cidade ainda não acordou, permanece extremamente silenciosa; pessoas e carros raramente passam. As ruas amareladas pela luz dos postes sustentam o céu noturno, estrelado, que lentamente se torna azul escuro, depois claro e logo manhã, dia. O ônibus parte para outro mundo, que começa com muita estrada, primeiro com morros afastados no horizonte da janela e que depois espremem a pista no caminho cheio de curvas rumo ao topo da serra escondida no meio da neblina. De repente, o caminho volta a ser reto e o morro vai ficando para trás, dando lugar a grandes imensidões de pistas, carros, casas, cidades, prédios e barulho, fios e outdoors, fábricas, escolas, muros e mais placas, sinais, faixas e multidões de pessoas.

A outra cidade é um mundo muito maior e mais apertado, totalmente diferente. O ônibus vai, se enrosca e para no trânsito; depois continua, para mais mil vezes, se espreme em ruas estreitas, grandes avenidas. E depois de muito verde, amarelo e vermelho, acaba chegando: num bairro grande feito cidade, com praça amontoada de barracas e gente, e pessoas lotando as calçadas, formigando dentro de lojas, entrando, comprando e saindo. O ônibus ficou parado no estacionamento, descansando enquanto as canelas começavam a suar, correr, andar, parar, subir e descer, voltar, para depois seguir, cansar até antes da tarde chegar, para logo em seguida partir, retornar durante a noite de um dia inteiro fora, reclinando o cansaço na poltrona e cochilando entre os borrões de luzes amarelas e vermelhas que vinham da estrada.

Chegando, a cidade continuava daquela mesma cor amarelada, mas agora preparando para se recolher. Desembarcando, do ônibus para casa e da porta para a cama. Amanhã o dia acordaria já azul, com sol e nuvens. Seria um dia normal, sem viagens e outras cidades. A vida continuaria.

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