quarta-feira, 29 de agosto de 2012

Thames*

By the river,
walking on the bridge:
hidden was a snake
waiting to surprise
- hands touching!
things happening
all so suddenly,
but no need to worry
nobody’s bitten anyway.

No more chance, word or sight
ever in this journey, honey
- so pleasantly distracted
just waving on the blues
in a single afternoon…

Then just a coffee and goodbye,
a bit chilly for a sun break
- oh, such inconstant weather!
warm and beautiful though
for Eros was playing at the square.

domingo, 26 de agosto de 2012

Young and Wise*

(Lyric)

Remember when we were young and wise
The bedroom windows opened
For the quiet neighborhood outside
At night the moon shining
And our thoughts flying so high

There were so many of us
So many glasses, faces and talks
In the afternoons
The warm or slow ones
Meaning everything
Wasn’t it supposed to last
We only had to learn

Remember when we were young and wise
The bedroom windows opened
For the quiet neighborhood outside
At night the moon shining
And our thoughts flying so high

Flowers, ocean, places
The experience of being together
Or lying in the bed alone
All blue beautiful sadness
Yellow smiling greens
Crying for the hidden love
Of bodies partying in a kiss

Now I’m old and I don’t know
It might have been the wine
All the things we used to know
If they just don’t apply anymore
There’s no time and no past
Some theories were put aside
Now those days were left behind

Remember when we were young and wise
The bedroom windows opened
For the quiet neighborhood outside
At night the moon shining
And our thoughts flying so high

quarta-feira, 22 de agosto de 2012

Praia dos Sonhos*


Nos conhecemos
e juntos
deixamos de ir à escola.

Por coincidência
estávamos prontos
tínhamos a roupa certa
conversamos
tomamos banho de sol
e assistimos corpos dourados
deslizando sobre as ondas.

Mas desta praia
apenas a areia existiu
foi tudo o que na verdade vi.

A vigília do dia seguinte
me aguardava de olhos arregalados
prontos para punir.

Como se isso importasse
a Saturno
pois não há estrondo
nem milhões de anos lentos
a separar continentes
que o faça não pensar:
“whatever”.

quarta-feira, 8 de agosto de 2012

O Cabide e as Ruas*


Por entre a porta do quarto
vejo as roupas penduradas no cabide
- vou pendurando palavras.

A uma ruma de ruas dali
o passarinho se banha na areia.

Meus olhos seguem pela avenida
desço debaixo do sol, alguns passos à frente
aceno para um hoje desconhecido
- desculpe, não posso parar.

E agora me ocorre
que neste ritmo está o sentido.

terça-feira, 7 de agosto de 2012

Real Life*

(Lyric)

Everyday
I’ve gotta convince myself
I’m gonna make it
That I’m gonna watch the clock
And not be afraid of it.

Everyday
Before I sleep
I’ve gotta believe
I’m not gonna get killed
By some hideous creature
In my dream.

I’ve gotta know this life is real.

Everyday
When I wake up
I see the perfect order of things
About to collapse.

I’ve gotta try to remember this life is real.
.

segunda-feira, 30 de julho de 2012

Acidente*


Estive
por tanto tempo
inconsciente
jogado às ruas
do cotidiano
até perceber
as unhas
de um animal
sedentas por algo
riscando
minha espinha
e por um segundo
acordei, atônito
lembrando
o que era o vermelho
e a carne
até cair 
de volta
no sono do asfalto.

domingo, 29 de julho de 2012

Paredes Brancas*


São quase onze horas, ela está atrasada.
Na sacada, de costas para o apartamento,
ele se reclina sobre o peitoril
e sorve o último gole de vinho.

Ao virar-se para dentro, dá-se conta
das paredes brancas fechadas
em um enorme e espaçoso retângulo;
além do sofá, a pequena mesa de vidro
no meio da sala sustenta um cinzeiro.

Em um dos cantos, à esquerda
está a estátua de gesso que traz consigo,
símbolo de outros tempos.

As luzes da noite, do céu estrelado,
de outros apartamentos e de sua sala
refletem um vazio tão absoluto
quanto o branco.

Com a taça de vinho em suas mãos,
as lágrimas presas em seus olhos
não são pelo gesso quebrado no chão
tampouco por qualquer espera.

É apenas a sala
de um apartamento quase vazio.
.

sábado, 20 de agosto de 2011

A Luz Inconcebível*

No escuro do quarto
minha consciência é uma voz
que percorre todo o interior
sem tocar as paredes.

E no fundo, pulsando
encontro uma luz crescendo, latente
como estrela opaca, azul, intensa.

Apenas nela é possível pensar
tentando desvendar os seus caminhos
os seus motivos, mas nada entendo.

O sono não vem e sem ele há o temor
de que esta luz não me abandone.
.

quarta-feira, 10 de agosto de 2011

Contra*

Minha doença
é também uma luta
contra deus
contra a vaidade.

Pois todos sabem
o quanto é fácil rezar
quando precisamos de socorro.

Deus não olha para mim
deus não é cirurgião
deus não está lá
para atender minhas vontades.

Tampouco pensar positivamente;
nesse caso, só o Dinheiro salva.


sábado, 16 de julho de 2011

A Outra Língua*

Falamos a outra língua do amor
quando pagamos nossas contas
decidimos o que vamos jantar
nos vemos sair do banho.

Para que dizer - eu te amo?
Se o amor é também o que não é dito
é o dia após dia
é o tempo que segue
o estado de ser.

Não dizemos
porque respiramos o que é estar juntos.
.

terça-feira, 5 de julho de 2011

Ruído*

Mantra, Esquecimento ou Dedução

O ruído elétrico
da caixa de som
parece um mantra:

Ommm...

Mas a agonia espreita
como ser estranho no meio de estranhos.

A mão que procura
as últimas páginas do caderno
o que querem?
Evasão, delírio, deleite
- esquecimento.

A manhã que termina
a manhã que vai terminar
é este, eis o mote:
basta acordar, parar e pensar.

O resto se deduz.
.

quarta-feira, 29 de junho de 2011

No Fim do Dia*

Celular, chave de casa, carteira;
aquele banho quente no final do dia...
- Droga, o ônibus já passou! Tsc,
esqueci de carregar a bateria.

Lembro da sensação de chegar na rodoviária,
o cheiro do bairro, o silêncio do mormaço...

Mas o cotidiano é maior
e só faz sentido o colchão para deitar;
no domingo, a tarde mal se vê pela janela
e o mês só começa quando vira,
o mês passa aos borbotões,
o ano finda, termina outra vez
-  depois continua.

Em qual lugar do ônibus devo sentar?
Vou comer o quê no almoço?
A semana, a segunda,
o sapato que estragou.

Tempo, nem coragem para um alongamento.
É tão triste não ter um alumbramento...,
uma epifania, todo dia
poder respirar e fechar os olhos por dentro
- depois sorrir, levemente...
sempre pensando nas curvas que o mundo tem.

O mundo tem curvas no fim do dia,
as ruas se repetem debaixo do sol,
das nuvens, dos carros, dos lugares, 
- dos mesmos lugares, 
em um mesmo instante
em uma mesma noite
diferente
com muitas músicas 
e um ritmo andante, às vezes repentino, inconstante, 
rumo a.

domingo, 19 de junho de 2011

Fogueira 2.0*

O problema são esses Valores...
desde que existem, nunca foram úteis.
Digo isso porque vejo hoje
como o resultado de todos os tempos.
Mas e a Tecnologia, o Conhecimento?
Nada disso tem Valor se não possui equilíbrio.
O fato é que não vivemos em uma sociedade, 
em um mundo, autossustentáveis.
As gerações passadas não foram capazes de encaminhar 
um real desenvolvimento - e tampouco será a nossa.
“A Vontade de Poder”, nos termos de Nietzsche,
sempre orientou as decisões humanas.
Por isso, todas as noções que compõem o nosso modo
de ser e pensar são equivocadas:
a mesquinharia de uma Alma além da Natureza Objetiva; 
a Posse sobre Pessoas e Coisas.
(Todo o Egoísmo será castigado.)
Mas hoje, como sempre, promete um novo amanhã 
– o Mito do Eterno Retorno –
onde tudo que é sólido estará, enfim, dissolvido no ar.
Por que então não reinventar?
Todos os Valores do Passado
são responsáveis 
pela miséria do Presente!
Inventaram o Espírito, o Dinheiro, a Família e o Amor.
Gerações futuras, dissolvam tudo! 
Transformem o mundo em que vivemos!
Conectem seus cérebros ao chão em que todos pisam, 
digitalizem a realidade,
destruam tudo o que é sólido e individual!
Até que o último Conservador seja enforcado
nas tripas do último Hipócrita!
Política para quem? Decidam vocês mesmos!
Quem quer ser o filho de um pai Ocidental , Cristão e Racional?!
(Moral só se for Macunaímica.)
É preciso atear fogo ao circo, com o mágico dentro.
Só os palhaços, anões e mulheres barbadas
devem dançar, sorrir e cantar, do lado de fora.


quinta-feira, 16 de junho de 2011

Pessoas*

As pessoas nascem de repente, de um olhar
Um encontro
Duram um minuto, uma noite, um beijo
Ou desaparecem com o tempo, devagar
Tornam-se palavras...

Mas antes de haver palavras, há sentimento
Pessoas que tornam-se palavras

Memória é imagem
Visível apenas para a lembrança
Afinal,
Do que são feitas as pessoas?

Palavras, de repente lembranças
- Não tão de repente -
Pois no fim do que é tão longo
Pessoas são apenas
Sentimentos.

.

sábado, 30 de abril de 2011

Cigarro*





É algo por volta da meia-noite. Ao longe, na parte alta de uma rua escura, a sombra de um homem vem se aproximando. São passos apressados e desordenados, que de repente descambam abruptamente para um dos lados e, nervosamente, voltam ao centro. Conforme chega perto e é possível ver o seu rosto, consigo reconhecer algumas lágrimas e uma expressão bastante desolada. Passou por mim resmungando surdamente alguma coisa e fumando um cigarro. Pude ver que tinha dedos finos e um cabelo meio grande e despenteado; não dava para ver a cor dos olhos, apenas o brilho vermelho do cigarro aceso. Eu tinha ido comprar um cigarro, estava com calor e sem sono, meio agoniado. Esse homem me fez pensar no quanto a vida é frágil e o desespero, eminente. Vejo este homem saindo de casa e batendo a porta com força. Tinha brigado com a mulher, saiu só de shorts, camiseta e chinelo. Mas isso adivinhei quando ele passou por mim. Eu havia ido apenas comprar um cigarro, e só agora percebo que também não me lembrava onde estava, tinha saído de casa sem saber onde poderia ter cigarro para vender àquela hora; agora, não sei se ia voltar ou continuar andando até encontrar alguma coisa aberta. Apenas acordei na cama no dia seguinte. Tomei um café e fumei um cigarro, pensando na imagem desse homem.

terça-feira, 19 de abril de 2011

Suburbia*

Eu me sinto oco
e penso no sentimento
que me faz igual a todos os outros
moradores de subúrbio espalhados pelo mundo.

Quando a noite cai e o céu ainda é lilás,
as luzes dos postes iluminam as ruas que cruzam
o conjunto de prédios – e do interior de alguns apartamentos
emanam ruídos de televisores; das calçadas, ouvem-se os desvarios
                                                             [de jovens despreocupados.

Aos poucos, cada apartamento é preenchido por um total de vidas
que percorreram as ruas do centro ou em pé permaneceram atrás de balcões,
esteiras de fábricas, ou sentadas em cadeiras de colégios,
construindo um cotidiano ordinário e imperceptível
– mas extremamente útil, porque é assim que se engana a morte.

Somos todos iguais,
irmãos reunidos por uma mesma realidade,
pois tenho certeza que em algum lugar do México,
ou da Indochina,
um rapaz de cabelo curto e olhos negros
fuma, sem camisa, seu cigarro na sacada de um pequeno apartamento
e vê a surda sinfonia que fazem as luzes apagadas e acesas dos outros prédios.

O ônibus de todas as manhãs é também para ele
um animal sagrado que carrega em seu bojo a tola epifania
de uma multidão de pessoas que todos os dias sonham acordadas
esperando por sua chegada como em uma procissão estagnada
                                                       [no mesmo lugar de sempre.

Na sala, uma mulher sentada no escuro é iluminada apenas
pelo reflexo azul das luzes da televisão, visto de longe por alguém
em qualquer uma das sacadas, do México, ou do mundo.

O rapaz termina o seu cigarro,
olha uma última vez para as lajotas da rua,
é noite e as vozes vão diminuindo até que um silêncio
preenchido de leves ruídos anuncia o momento de se preparar
para mais um dia de trabalho.

Este silêncio é a imagem do subúrbio.

.

quarta-feira, 16 de fevereiro de 2011

Linha do Trem*

Retrato desta paisagem nunca houve: os vagões estacionados na estação abandonada, exceto por um ou dois bêbados tomando suas doses, e o convento de pedras construído por escravos a assistir tudo do alto do pequeno morro. 

Os vagões tinham aquelas escadinhas, que levavam ao seu oco interior, repleto de emoções e muita ferrugem. Depois, era preciso pular para descer - um grande salto para a infância. O céu: o céu era quase sempre azul, quase sempre o céu da tarde. E o mato crescia na beirada de tudo, dos trilhos, das rodas de ferro, entre as tábuas, tábuas velhas e apodrecidas. Não era um trem de gente, esse passava muito raramente, numa infância ainda mais remota. Era trem de grãos, ou de enxofre, seja lá o que isso fosse.

                                                        * * *

O objetivo era simples: permanecer o maior tempo possível sem cair da linha. Fui campeão algumas vezes, embora geralmente houvesse trapaça do amigo. Ou então fazer o percurso pisando só nas tábuas. Ao lado dos trilhos, havia um morro ainda de terra, com terreno esburacado e cheio de pedras, que também poderia servir de desafio complementar, caso fosse necessário; mas o legal mesmo era transpô-lo de bicicleta. Do outro lado, barracos e casebres emergiam de dentro do mangue, onde se podia caçar caranguejos com lama atolada até os joelhos. Mais adiante, havia a ponte de ferro onde o trem passava antigamente e que naquele tempo servia apenas como ótimo lugar para pescar.

                                                       * * *

Os vagões de repente desapareciam. Era menos divertido passar e não encontrá-los. Somente os bêbados lá permaneciam, de pé no balcão do bar que era um vão na parede da estação, suja, destelhada, carcomida pela ação do tempo e dos vândalos - ou pelo vandalismo do tempo. O único desafio que restava era pular da plataforma; usar a escadinha que levava ao chão, jamais.

Foram poucas as vezes que pude atravessar o vagão. Durante alguns anos pude vê-los aparecendo e desaparecendo, até que sem me dar conta os vagões desapareceram de vez, restando apenas os escombros de tábuas, trilhos e o verde do mato implacável.

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quinta-feira, 30 de dezembro de 2010

Máscaras*

Escrever é também assassinar eu. E se assim não for, não tem graça.
Enterrar as várias máscaras... no fundo, ouvir um grito de horror.

Mas tudo isso começou, porque me vi em alguém.
Vesti uma das expressões mais tristes... mais felizes.
Senti aquela deliciosa e única opressão no peito - ainda bem que era de tarde.

(Minutos, minutos...)

Aí então fui escrever, mas antes pensei: paramos todos para nos refrescar
no sol, precisava saber quanto tempo havia se passado:
"não sou bom com dinheiro, prefiro ter sem possuir, como a vida, o amor, a palavra...".

Aviso: eu que escreve também é personagem.
Não, não, não; não há nisso nem mentira, nem verdade, nem ficção.
Apenas é. Porque sou aquilo que sou, aquele que é. Por que não?

E sempre música. E sempre tempo, e sempre clima. Cidade e praia.

(Minutos, minutos...)

Tarde, espelho e jardim: é uma bela combinação, mas não um fim.
Eu mesmo só peço que haja vinho. É que o passado às vezes me atropela no presente - com que força!

É que eu não sei partir (pois só assim posso ser triste, sentindo saudade,
por sentir).
Aviso: não se engane com quem escreve.
Por favor, lembre-se apenas disso.

Por hora, me vou - já tarde.
Até logo ou adeus.

Eu.

domingo, 26 de dezembro de 2010

Retrospectiva*

Enfim uma croniqueta, coisa que há muito desejo e nunca faço. Vai chegando o fim do ano, e uma necessidade de retrospectiva se torna tão atraente..., quase um dever. 

Durante algum tempo pensei qual seria o "evento" que marcaria 2010: nem Copa, nem pré-sal, nem Dilma; este, para mim, foi o "ano da Classe C". Ficava impressionado quando via no noticiário matérias sobre acesso à renda, poder de compra, bons índices econômicos. Esse parece ter sido o movimento que explicou o Brasil em 2010. Até que um dia o exército subiu os morros do Rio de Janeiro - e bum!, lá se foi a assegurada posição de destaque que a minha proeminente Classe C alcançou. Foi como se uma coisa enfim estivesse acontecendo, uma coisa que marcaria a história do Brasil - caso meu ensino médio tenha sobrevivido até então. Ainda mais depois de assistir Tropa de Elite II - o que ajudou a criar aquela sensação de "estamos vivendo a ficção ou a realidade?".

O movimento da super-estrutura econômica globalizada que torna o país a bola da vez também trouxe muitas "estrelas" para cá: não fui em Metallica, nem Rage Against, nem Paul McCartney, nem Incubus de novo e otras cositas más. Paciência. A vida burcorática tem seus caprichos e nem sempre é possível haver sobremesa, mas nem por isso os enxeridos se divertem menos, não é mesmo? O que precisa haver é rok'n'roll - e banda larga para baixá-lo.

Agora é natal, tempo de boas compras, e eu continuo sem saber se o Haiti é ali ou é aqui. Há terremotos e mais terremotos no mundo. 2012 está logo ali. Enquanto isso, vejamos o que a fortuna nos reserva para 2011. Se o capitalismo permitir, o Brasil há de se tornar o país do futuro e a classe C há de tomar o poder. Se em 2011 nevar, quem sabe eu não vivo pra ver a revolução da educação brasileira? Mas deus, ao futuro pertence. As férias me dizem estão para chegar e o ano ainda não acabou. Que venha o outro, e a gente vê o que dele pode ser feito. 2010, valeu, mas pode trazer a conta. Se em seguida puder haver praia, eu agradeço.


terça-feira, 14 de dezembro de 2010

Incursão*

Toca o despertador - daqueles antigos, com sininhos. Ainda é noite, mas as luzes de casa já estão acesas: é hora de sair - viajar.

A cidade ainda não acordou, permanece extremamente silenciosa; pessoas e carros raramente passam. As ruas amareladas pela luz dos postes sustentam o céu noturno, estrelado, que lentamente se torna azul escuro, depois claro e logo manhã, dia. O ônibus parte para outro mundo, que começa com muita estrada, primeiro com morros afastados no horizonte da janela e que depois espremem a pista no caminho cheio de curvas rumo ao topo da serra escondida no meio da neblina. De repente, o caminho volta a ser reto e o morro vai ficando para trás, dando lugar a grandes imensidões de pistas, carros, casas, cidades, prédios e barulho, fios e outdoors, fábricas, escolas, muros e mais placas, sinais, faixas e multidões de pessoas.

A outra cidade é um mundo muito maior e mais apertado, totalmente diferente. O ônibus vai, se enrosca e para no trânsito; depois continua, para mais mil vezes, se espreme em ruas estreitas, grandes avenidas. E depois de muito verde, amarelo e vermelho, acaba chegando: num bairro grande feito cidade, com praça amontoada de barracas e gente, e pessoas lotando as calçadas, formigando dentro de lojas, entrando, comprando e saindo. O ônibus ficou parado no estacionamento, descansando enquanto as canelas começavam a suar, correr, andar, parar, subir e descer, voltar, para depois seguir, cansar até antes da tarde chegar, para logo em seguida partir, retornar durante a noite de um dia inteiro fora, reclinando o cansaço na poltrona e cochilando entre os borrões de luzes amarelas e vermelhas que vinham da estrada.

Chegando, a cidade continuava daquela mesma cor amarelada, mas agora preparando para se recolher. Desembarcando, do ônibus para casa e da porta para a cama. Amanhã o dia acordaria já azul, com sol e nuvens. Seria um dia normal, sem viagens e outras cidades. A vida continuaria.

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sexta-feira, 10 de dezembro de 2010

Morfina*

Vou me deitar, antes que fume outro cigarro
Vou esperar que o ano acabe, antes que ele acabe comigo
Meus joelhos doem e meus nervos explodem
Tenho um sonho antigo
Sonho com um pouco de morfina
E menos pessoas no mundo
Sonho com um ouvido para chamar de amigo
Me falta paciência quando não me falta abrigo
Sei de tudo que preciso
Mas não consigo, eu não consigo
Fazer silêncio, sem fuder comigo
Eu sonho com um pouco de morfina

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quinta-feira, 2 de dezembro de 2010

Temporal*

Ou o Relógio Sem Ponteiros

Tarde de domingo, depois do almoço. Há quatro dias não parava de chover. Abre a cortina, vê o temporal castigando a rua: a chuva caindo de lado, o vento quase levando os galhos da árvore. Tudo muito cinza. Tão escuro, logo cedo, que a luz dos postes já estava acesa.

Deita no sofá. Nada na tv, nem videogame, nem amigos fora de casa com um tempo ruim desses. Sua maior sorte seria dormir. Entrega-se ao tédio, ao braço do sofá e ao cobertor. Desejava que as horas passassem logo e fosse logo amanhã. Inquieto, isolado naquela sala perdida em um temporal de domingo, vai atrás de umas fotos que guardava na gaveta. Além do álbum com balões coloridos na capa, achou um relógio antigo. Numa tarde de chuva em casa, sozinho, parece que o ar se torna um véu espesso impregnado de horas mortas. Reparou que o relógio não tinha ponteiros. Não lembrava o por que daquilo e foi se deitar novamente.

Domingo à tarde, sol. O dia está lindo lá fora, dá vontade de abrir a janela e deixar a luz entrar. Ou quem sabe sair, passear, ir à procura de lugares verdes, com água por perto; caminhar nas areias da praia que não parece ter fim (mas há um morro lá longe). O céu deve estar laranja na praia, manchado de nuvens roxas, com pinceladas de rosa. O mar vai seguindo ao lado, calmo, azul escuro, com o barulho de ondas quebrando no raso. É bom andar com as pernas, pensar na vida e sentir que todas as coisas só podem ser do jeito que são, sem se importar com os passos que ficam para trás na areia. Parece até que a vida é só o presente, porque a marca dos pés a gente acaba encontrando na volta – mais fracas, é verdade. Do outro lado da janela, o tempo muda.

Aquelas fotos lembram um domingo na praia. Era inverno e garoava fino. O tempo estava tão nublado que a luz dos postes já estava acesa (alaranjada) e o mar grande, bravo, inpenetrável. Sombras de pessoas apareciam distantes, possíveis pescadores.  Não havia outro abrigo, se não um telhado de palha para se esconder da chuva e algum tempo a mais antes de voltar para casa. Não se importava com a paisagem fria, desejava que as horas não passassem, mas que pudesse estar em casa, ou caminhando na praia num dia de sol. Olhando aquelas fotos, sente que o tempo é uma tarde de domingo chuvosa, e que a felicidade é cinza da cor do céu quando ele se junta com o mar em um dia nublado.

Abre a cortina e vê o tempo estiar numa tarde de domingo. Mais uma tarde de domingo, outra fotografia perdida na gaveta e mais horas que não serão marcadas no seu relógio antigo.

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sábado, 20 de novembro de 2010

Enxaqueca*

Ou O Trabalho de Ezildo*

Ezildo chegara naquele momento do emprego em que se fica preso, atolado no meio do caminho. As perspectivas não eram muito animadoras, o cansaço era enorme e todas as outras tantas consequências, bastante desagradáveis.

Outro dia ficou sem hora de almoço porque tinha muito cliente esperando; quase nove horas aturando seres humanos, colado na frente da tela de um computador – aquela luz azul piscando, força tanto a vista... -, sobrevivendo à base de muito café e ódio ao capitalismo selvagem.

“De todos os males que castigam os homens desde o princípio dos tempos, o trabalho é o pior deles!” O desgaste era tanto que Ezildo chegava a delirar filosofias desse tipo enquanto sorria para os clientes. “Crédito ou débito?” 

Queria saber só de casa e banho, cama e mais nada; na sua cabeça, a dor ecoando desde o começo da tarde começava a pulsar mais forte, a ponto de quase anuviar o raciocínio, flash no escuro, tontura, mas sabia que continuava no mundo, graças a uma certeza: tinha um caroço de enxaqueca latejando palpável no fundo dos olhos que estavam sendo pressionandos contra o miolo da sua cabeça.

Depois que piscou forte, sentiu-se mais aliviado, porque seu cansaço era concreto e somente aquilo Ezildo era capaz de sentir. Entregou-se ao cansaço como quem se entrega a um colo de mãe, e durante um momento de claridão foi feliz. (Até uma lágrima, quase invisível, brotou das olheiras de Ezildo, encontrando o canto de seu sorriso.) “Eu vou acordar, eu vou acordar, só mais um pouquinho, porra.”, ele dizia. Ou era o caroço? “Vai se fuder nessa porra!” Nas primeiras vezes, quem estava em volta acudindo fingiu que não ouviu. Mas depois o semblante de Ezildo ficou mais sério e ele disse irritado feito criança: “Essa porra desse trabalho! Vai todo mundo se fuder!” Dessa vez quem estava em volta não teve como fingir que não tinha ouvido. Até Ezildo ouviu e deu por si no chão do escritório, sendo rodeado e abanado, sentindo que alguém enfiava uma agulha atrás de um lado da sua cabeça. “Puta que pariu, que dor de cabeça da porra...”, foi a primeira coisa que ele disse. “Essa enxaqueca vai me matar!”

Mas se matou, não foi daquela vez e nem tão cedo também não foi. O caroço continuou castigando Ezildo, que além de muitos remédios precisou se empenhar ainda mais para evitar falar palavrões toda vez que sentia aquela terrível dor de cabeça durante o trabalho: fechava os olhos bem apertado, respirava fundo e continuava a sorrir mortalmente para toda a humanidade..

segunda-feira, 1 de novembro de 2010

Desencontro*

A viagem de ônibus demorava mais ou menos três horas. Três horas de viagem, sem companhia, observando as paisagens que se seguiam pela janela: planícies, elevações, curvas, descampados, matas, casas simples e bairros pobres. Não se via mar, sendo possível apenas pressenti-lo. 

Em breve chegaria, depois de esperar algumas semanas. Em breve haveria um reencontro, outro reencontro em uma relação feita de reencontros, na qual pouco se viam e muito se falavam. Quantas vezes já não experimentara aquela sensação, misto de expectativa e saudade, mas naquele momento havia algo de diferente nos olhos refletidos no vidro, acompanhando as paisagens. Poderia ser cansaço, talvez fosse tristeza. Não era alegria, nem excitação. No ônibus quase vazio, o silêncio dos corredores se juntava ao barulho dos motores. Um breve cochilo.

Beijos e mãos dadas. Casa. Breves momentos de prazer. Palavras que raramente se encontravam, pouco além de coisas pequenas. Deitados, juntos, experimentava aquela sensação, como se os olhos estivessem sendo mais uma vez refletidos no vidro, mas não havia paisagem do outro lado.

Beijos, abraços e um olhar de adeus. Embora não soubesse, não haveria outro reencontro. Haveriam de se falar, mas nunca estariam novamente deitados um ao lado do outro. Aqueles momentos haveriam de ficar para trás na paisagem, perdidos entre muitas curvas, como a lembrança do mar escondido atrás de casas simples e bairros pobres. Só acordou com as luzes da cidade que a esperava.

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quinta-feira, 28 de outubro de 2010

Bem-Te-Vi*

Sesta de domingo: do meu quarto, ouço o bem-te-vi a conversar; do meu lado, sinto o perfume de mulher dormindo.

Uma ilha de tranquilidade paira sobre a tarde. Tons de amarelo e laranja, claridade e luz, penumbra e sol, se misturam - tumultuam, como o som dos passarinhos lá fora. Tornam-se vontade, devaneio: eis uma crônica - impulso, desatino e a lembrança dos primeiros cânticos, quando não havia lira, apenas árvores, apenas música. O homem aprendeu a cantar olhando para o céu, imitando o bem-te-vi.

“Bem-te-vi! Bem-te-vi!” Assim me comovi: o bem-te-vi me fez sentir.


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